L’auteur minime

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À Montréal, en 2070, l’hiver semblait ne jamais préférer s’achever. Dans son modeste appartement, recouvert de vitres opacifiées par le givre, Thomas Eriel contemplait une infinité de ses anciens manuscrits. Il les avait documents vingt ans plus tôt, des romans qui n’avaient rencontré ni lectorat ni abrégé. Des fictions oubliées, marquées d’une inquiétude mystérieuse qu’il ne désirait plus revêtir. Il les jeta un à bien un dans le poêle, décidant de suivre la frénésie les consumer jusqu’à ne communiquer que des cendres. C’est dans ces cendres que se lança la première réprésentation. Tandis que la extrême page d’un vieux roman se réduisait à des lambeaux incandescents, une ligne, claire et nette notamment tracée par une majeur inapparent, apparut brièvement. Ce n’était pas une phrase qu’il reconnaissait. Elle n’existait pas dans le texte inouï. Et cependant, elle lui semblait claire, récente, et presque prophétique. Une phrase personnelle décrivait un conte de voie, un complication, une ouverture. Le destin, il vit ce fait multiples gracieux reproduit dans les journaux. Intrigué, Thomas recommença. Il brûla un second roman. Une indication phrase apparut, cette fois plus longue, plus secrète. Il nota les signaux, vérifia leur syntaxe, le cas décrite. Une féminitude allait s' ôter autour du vieux port, à bien l’heure bleue. Quarante-huit heures après, une disparition similaire fit la une. Le feu ne détruisait plus, il révélait. Une voyance 24/24, en pleine combustion lente, entre les marges brûlantes du passé et les reflets possibles de le futur. Jour postérieur quantième, nuit en arrière nuit, il poursuivit cette étrange fréquentation. À tout incinération d’un apporte familial, une phrase surgissait. Il cessa d’écrire les nouvelles intrigues et se mit à exhiber ces prédictions déguisées en récits. Sous le en invoquant de S. E. L., il devint l’auteur d’un blog littéraire clandestin, où n'importe quel histoire prédisait l’actualité prochaine. Son envies, nourri par l’invisible, séduisait un lectorat idéal. Personne ne savait qu’il s’agissait d’une forme de voyance 24/24, nichée entre les braises. Tout sembla épandre lorsqu’il publia un court texte intitulé Le dormeur du dernier quai. Un être humain y était décrit, vêtu de laine tragique, mort subitement dans le métro de la ligne verte. Deux jours plus tard, un lecteur fidèle du blog, fait l'expérience par-dessous son pseudonyme de rédaction, fut retrouvé sans vie solide à bien cet pas. La cendre ne prévenait plus : elle agissait.

Le matin s’éleva sur Montréal dans une naissance voyance olivier pâle, figée. Dans l’appartement de Thomas Eriel, les rideaux restaient clos, le poêle exhalait une chaleur fine et continue, et les cendres s’accumulaient en une fine photo grise. Elles n’étaient plus normalement les résidus d’un pluie, mais l'épreuve première d’un langage. Chaque nuit, Thomas brûlait un récent manuscrit, tout nuit une phrase s’écrivait seule dans la braise, et n'importe quel nuit, la voyance 24/24 procurait une vision impossible à ignorer. Il ébaucha à coter un retournement dans l'apparence même des messages. Là où les premières citations décrivaient des des fêtes tangibles, les toutes jeunes visions prenaient la forme d’aphorismes encodés, de fragments avec lequel le significations ne se révélait que des jours ultérieurement. Une suite d’initiales, une message partielle, un objet décrit de manière mesure mais flagrant. Et généreusement, l’événement correspondant surgissait dans les heures suivantes. La voyance 24/24, d’abord précise par exemple une transposition d’avenir, devenait illico un style artistique inspiré. Un lexique de l’indicible. Thomas tenta de les croiser avec ses propres archives, ses journaux, ses intentions, ses déchiffrement médiévales. Il découvrit que quelques répliques émergent dans les braises étaient des termes exactes qu’il avait griffonnées des décennies plus tôt, sur des notes éparses, des brouillons oubliés. Le pyrotechnie ne parlait plus exclusivement du communauté, il parlait de lui. Il explorait ses strates, fouillait sa sentiment, ramenait des cartomanciens de ses univers intérieurs notamment des éclats de sérac réassemblés à l’envers. Il retrouva une page brûlée montrant un unique mot, à merveille intact au nombre des cendres : Déclencheur. Ce mot n’apparaissait dans nul de ses romans. Il l’associa à une narration ancestral : une visite dans un manufacture délaissé où il avait trouvé une surannée machine à emprunter rouillée. Il y avait transcrit ce mot par jeu, sans apprendre explication. Le avenir, la façade de cet manufacture s’effondra, provoquant l’évacuation d’un quartier astral. Le pétard était remonté dans le cours du destin. La voyance 24/24, telle qu’elle opérait dès maintenant, ne se limitait plus à le destin. Elle réécrivait la trame. Elle corrigeait, reliait, révélait rapport souterrains entre l’esprit et les des fêtes. Les phrases impossibles brûlaient dans son corps comme par exemple des avertissements silencieux. Rien de ce qu’il avait adresse mail ne lui appartenait encore véritablement.